Muchas veces siento
que no sé a dónde voy,
y me pregunto
cuál será mi destino,
el final de esta historia.
Qué oscura meta
voy esquivando
en cada largo rodeo
en que me sumerjo.
En qué incierto regazo,
al fin descansaré.
Sos el candado y sos la llave
puerta de todo placer
y de todo llanto.
La ardua busca que conduce
al ojo ciego de la cerradura
termina en la punta de un dedo,
en la boca de un vientre.
Infinitas combinaciones
protejen el terciopelo de tu sangre.
Yo estuve ahí,
y he perdido las señales
o no he querido ver,
Ariadna, tu rastro luminoso.
A todos nos llega la edad en que sentimos que la vida pasa, y que sólo somos espectadores del bullicio, del gentío, de la diversidad que corre a la orilla de nuestra ventana.
Acomodamos nuestra silla en el umbral, acunamos el mate, el diario, la vida ya es de los otros. Las aventuras, las calamidades, los avatares del vivir nos han dejado atrás.
Somos grandes, maduros, mayores.
Somos responsables. O lo fuimos, o debimos haberlo sido. Hemos ganado nuestro derecho al respeto, al saludo obligatorio de los demás. ¿Hemos ganado?
Un día de estos largo todo y… y vivo, pues.
In memoriam Juan Emilio “Oso” Rossello, 1978-2009, descanse en paz.
Imposibles las palabras. Inútiles. Sólo decirte que tu sonrisa está aquí, con nosotros.
Alguien estuvo festejando por adelantado el día del amigo…
ya no me sorprende encontrarlo cada domingo a la mañana en la puerta de casa.
Un viejo conocido…
CAVE CANEM
Este es un perro que siempre veo cerca de mi barrio, un perro que no es de la calle, pero no recibe mucho cuidado de sus dueños (una pareja de ancianos que sale por las tardes a sentarse a la vereda).
Desde siempre me gustó su pelo y su actitud. Y por eso la foto.
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El fin de cada viaje se parece,
pero este es el último.
Debajo de los ojos busco
las grietas donde seguir viendo
cómo corre el tiempo,
cómo cambia el cielo.
Para qué afanarme,
en el fondo de este negro pozo
sé que de mí se separa el cuerpo.
Envuelto en imposibles sueños
de cara a la nada y sin voz,
solo, para siempre duermo.
“Hoy supe la verdad,
pero no toda
¿acaso sos vos el que me empuja?
oh, velador de noches insomnes
guardador de secretos prohibidos
Decime cómo desde tan cerca
no guardás mi sueño
cómo la penumbra
no inquieta tus patas
ni te lleva de aquí…
Play para escuchar “Todos estos años de gente” de Luis Alberto Spinetta.
En mi barrio hay un hombre de la bolsa. O de las bolsas, porque como luego supe, lleva siempre varias cargadas con lo que supongo son papeles.
Una vez me pidió un vaso con agua. Y mi abuelo, que estaba conmigo, empezó a hacerle preguntas. Que cuántos años tenía, que dónde y con quién vivía, que si trabajaba… Vagamente recuerdo sólo algunas de las respuestas. Tenía un poco más de 40 años, y vivía con una hermana.
Ese día -como casi todos los días por aquí-, hacía mucho calor. Noté que entre sus ropas también llevaba papeles. Sentí que le dolían las manos, pensé en acompañarlo y ayudarle, pero me ganó la pereza. [Sigue...]
Ha llegado sin que lo llamen.
Aquí está, en las calles, en las veredas.
Dentro de nuestras casas.
Cuando se vaya se llevará
quién sabe cuánto.
Mientras, nosotros, incrédulos
lo vemos pasar.
